43 градуса по Цельсию

В последнее время из меня как-то не добро выходят протестные настроения. Иногда это происходит не контролируемо, как при синдроме Туретта. Нередко мои гневные спичи вовсе не имеют адресата. Я подобно занудному деду могу с упоением просто ворчать на реальность. Вот к ней реально есть вопросы.

Единственный способ этому противостоять - СУБЛИМАЦИЯ. Механизм  придуман тоже  одним скверным стариком - Фрейдом.

Это когда все ментальные нечистоты преобразуются в социально приемлемое поведение, посредством какой-нибудь полезной деятельности. А поскольку я человек пера (клавиатуры), то и трансформация эта будет иметь творческое начало.

Но есть проблема: жизнь моя как и прежде на паузе. В ней попросту ничего не происходит. Где брать сюжеты? Тут я вспомнил комент одного из моих малочисленных читателей. Собственно вот он:

В эйфории от восторженных отзывов предыдущего поста, я задекларировал следующее:

А поскольку один, летний service oil остался без фиксации, то вот и материальчик. Конечно замена масла такая себе сенсация, но посмотрим что из этого получится.

День выдался таким жарким, насколько вообще мог быть жарким июльский день степного юга. Климат-контроль работал на пределе и казалось даже с одышкой. Я остановился возле отделения одного из отделений курьерской доставки и попытался выйти. Ощущение было таким, будто я открыл не автомобильную дверь, а топочные створки крематория. Кондиционер застонал почти по-человечески. Выражение «разгар рабочего дня» - перестало быть аллегорией. Снаружи пейзаж оказался  и вовсе апокалиптическим. Мне на секунду показалось, что я на другой планете, непригодной для жизни ввиду крайних температур.

Во всем пространстве куда только доставал взор, отсутствовали живые существа. Птицы, и те траурно молчали. Осторожно, как и подобает астронавту, я  попытался обрести под ногами твердь, но дорожное покрытие безвольно прогибалось. Рядом стоял пикап, судя по номерам тоже инопланетной регистрации. О том что он припаркован давно свидетельствовали тягучие пластиковые волдыри на его приборной панели. Что-то подобное начало происходить на моей выбритой шаветтой голове и я укрылся в помещении. Там, в полумраке, обдуваемый приятными фреоновыми ветрами я вскрыл посылку. Две пластиковые канистры оригинального масла и комплект фильтров просто лежали в обычной картонной коробке. Не малахитовой, не янтарной, не инкрустированной сверкающими камнями. Она даже не была отделана красным бархатом внутри. Меня охватило странное чувство неоправданного ожидания. За те деньги, что я заплатил за этот набор, из ящика минимум должна была выпорхнуть  ангелица (опять же феменитив) Виктории Сикрет в одноименном белье и сопровождать меня эскортом круглосуточно аж до следующего ТО.

Но вместо неё, на кассе, меня, с ловкостью пумы обелетила кассирица (ну вы поняли). Лицо её блестело, из-за потекшего, слегка разнузданного макияжа. Походкой Джека Воробья только что спи🤬дившего сундук мертвеца, увязая в асфальтных дюнах, я нёс картонную коробку в машину.

Открыв дверь, приисподней  теперь повеяло изнутри. В колодце спидометра появилась информация о температуре за бортом, которая в принципе объясняла появление всех этих окрыленных моделей и голивудских флибустьеров.

Ехать к СТО было не далеко поэтому кондиционер я включать не стал, поставив себя тем самым перед дихотомией: умереть от внутренней или наружной температуры. Даже в этом случае был выбор.

В ремонтной зоне было темно и от этого прохладней. Так во всяком случае я себя быстренько убедил.

- Кофэ будеш - спросил мастер, перекрикивая ползущий вверх подъемник.

- Давай лучше сразу инсульт. - вежливо отказался я?

Он открыл посылку и с вопиющим равнодушием посмотрел на содержимое. После чего достал канистры с маслом, и перевернул коробку, вытряхнув из неё фильтры.

Пока тёмная жидкость струилась в грязный сосуд на штативе, мастер с инструментом обошел подвешенную машину по периметру диагностируя ходовую часть.

- По ходовій ідеально. - заключил он, наконец-то удовлетворив моё уязвленное эго.

- Масло доливав? - спросил он подозрительно прищурившись.

- Нет.

- Ні грама? - он давил мне на психику, как опытный следователь, но по взгляду понял, что допрос окончен.

- Масла не підбирає, все на мєстє - резумировал он, с видом человека столкнувшегося с неизведанным явлением.

Когда седан опустился на все четыре опоры, я поднял капот.

- Як у операціонній - не переставал он  жечь на чистейшем сурже.

С минуту он повертел в руках канистру и пустил янтарную струну в маслоприемную горловину.

- Оригінал - то ли спросил, то ли утвердил он, кивая на канистру.

- Да - ответил я на всякий случай.

- І яка ціна?

Я выдал цифру.

- Це ж надо буть таким задротом? - заявил он сочувственно.

- Перфекционистом! - поправил я.

- Ага, я просто це слово забув - рассмеялся он.

Компьютерная диагностика показала полную конгруэтность в работе всех систем.

Взяв за работу какие-то символические деньги мы попрощались.

Обезумевший огненный диск не ослаблял хватку даже к вечеру. Я выехал на трассу. Об стекло весело разбивались насекомые, оставляя паскудные липкие пятна.

Отмыть их до конца не смогли даже на самой дотошной мойке с использованием самой продвинутой химии. Быть может это были те самые боевые москиты НАТО?

Мойщик в отчаянии менял составы, фибры и пристально всматривался на затвердевшие сталактиты мертвых комах, подсвечивая их налобным фонарем детейлера.

-Что вы за создания - заговорил  он отчаянно вгрызаясь в капот  спонжем с очередной нано-жидкостью. Но вскоре обессилено отступил. Жаль было парня. Я поблагодарил его, оставив приличные чаевые и уехал.                

Он долго смотрел мне в след, а потом и на восковый закат. Это был его профессиональный вызов и он его проиграл. Липкие, как те пятна разбившихся насекомых, мысли об уходе одолевали его разум.

Дуло пистолета Kärcher упёрлось в пульсирующий висок. Трясущейся фалангой он нащупал спусковую скобу и рывком вдавил её в рукоять. Беспокойно загудел компрессор…..