БеЗсилие…

Приходишь к выводу, но редко,
Стихи — твоей души конфетка.
Это ещё одно из чувств,
Любовь, веселье или грусть,
Когда по жизни мирно, ровно,
Стихи не пишутся упорно,
Нет смысла, их писать не нужно,
Ничто не выливается наружу.
Как только в жизни резкий всплеск,
И вновь стихи пошли в замес.
О чём хочу я написать сейчас?
Любовь? Печаль? Радость? Экстаз?
Здесь речь пойдёт не так немножко.
Сейчас начну стелить дорожку.
Весь мир, все люди, это круто,
Излишние вопросы, почему так?
Характеров полно, их много разных,
Кого ценить, винить, кого на правду
Твоя судьба, и только лишь тебе решать
Куда идти, остаться с кем, куда бежать
Всё вышесказанное… б****…
Ничто. Роднее всех и ближе — это мать.
И сколько не исполнилось вам лет,
Ты знаешь, где искать родной совет.
Но жизнь, вдруг развернулась задом,
Совет не может больше дать мне мама.
Нет, нет, мамуличка моя не умерла,
Она зачем-то просто так ушла.
Уход её — стиранье мыслей в голове,
Она жива, живёт, но нет её нигде…
Да, она рядом, она очень близко,
А ты безпомощьная мышка.
Ты скачешь, плачешь, ржешь, психуешь,
Нет, не себя сегодня ты "целуешь",
Настали дни, когда бессилен,
Ни капли жалости к себе, противно.
Чувство, которое хотел я рассказать,
Когда нет выхода, хотя живая мать.

Да, кто-то скажет: "Жалость лишь к себе."
Мне все равно, я знаю что в моей душе.